Flirrende Birken.
Der Ruf früher Kraniche.
Sonst nichts als Stille.
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Strichcodes
Bäume sind Gedichte, die die Erde in den Himmel schreibt.
Khalil Gibran
This special light II
Entweder Husum, Storms „graue Stadt am grauen Meer“. Oder ein Spaziergang durchs Moor. Kein anderer Ort. Nicht heute in diesem sonnedurchwirkten Wattenebel, in dem sich der November von seiner schönsten Seite zeigte.
Alle Laute verwehn.
Nur ein paar „alte Weiber“ weben emsig Kollier um Kollier.
Kein Knistern im Röhricht.
Auch auf der Heide kein Schauer.
Oh lustvoll ists, übers Moor zu gehn!
Swinging birches
When I see birches bend to left and right
Across the lines of straighter darker trees,
I like to think some boy’s been swinging them.
But swinging doesn’t bend them down to stay.
I’d like to get away from earth a while
And then come back to it and begin over.
May no fate willfully misunderstand me
And half grant what I wish and snatch me away
Not to return. Earth’s the right place for love:
I don’t know where it’s likely to go better.
I’d like to go by climbing a birch tree,
And climb black branches up a snow-white trunk
Toward heaven, till the tree could bear no more,
But dipped its top and set me down again.
That would be good both going and coming back.
One could do worse than be a swinger of birches.
Aus: Robert Frost „Birches“
Das Wittmoor nördlich von Hamburg lohnt zu jeder Jahreszeit einen Besuch. Die Bilder entstanden auf einem Spaziergang Anfang Oktober. Gerade fiel mir das passende Gedicht in die Hände: „Birken“ von Robert Frost. One could do worse than be a swinger of birches. Definitely.
Von Orten und Menschen 